Вечер застыл в прихожей, пахнущей прелой пылью.
Фрейя дрожит тревожно: бросили все, забыли.
Где он, её скиталец, помнит любимой имя?
Слёзы дождём стекают, каплями золотыми.
Трёт ободок на пальце — золото жжёт на коже...
Мысли о гордом Оде — стали всего дороже.
В сумке — пушистый веер, словно крыло соколье.
Тело её немеет, сковано сердце болью.
Дочери спят в тревоге — страшно Хнос и Герсеми.
В небе между созвездий след отцовский рассеян.
Дверь распахнёт неспешно — там не подъезд, а поле.
Всё, что было безгрешно, рвётся теперь на волю.
Оду пора б вернуться. Золота слишком много.
Кошки к подолу жмутся, снова зовут в дорогу.
Шепчет: «Пора, родные... Ждут меня те, кто пали.
Воины, как живые — в блеске холодной стали».
Ждёт её колесница, холодом сейдра веет.
Меж девятью мирами мужа отыщет Фрейя...
Freyja
© Copyright: Ирина Анатольевна Куксова, 2026
Свидетельство о публикации №126052107141
Свидетельство о публикации №126052107141
Рецензии