Письмо

Луна глядит с укором мне в окно,
А на столе листочки и тетрадь.
По-видимому, нынче не дано
Опять письмо домашним написать.

Да что писать? Жива, здорова – что ж,
Они не знают? Это не секрет.
А мыслей и на лист не наскребёшь.
Всё рвётся где-то мысль,
И настроенья нет.


Рецензии