Война — как ветер, что срывает листву,
Не спросив разрешения у вековых дубов.
Странник без дома, без клятв, без венца,
В сумках его — только пепел и сны без конца.
Проклятие — в том, что зовётся «победой»:
Она прорастает колючками в сердце потом.
И снова дорога, и снова рассветы,
Где странник ступил — там молчание, лёд.
Он шепчет соблазнами, манит огнём,
Сулит триумфы за чёрным стеклом.
Но после парадов — пустые дворы,
Да эхо неспетых, забытых порывов.
А ветер всё дует — сквозь годы, сквозь сны,
Ломает надежды, как хрупкие сны.
Лишь память, как семя, в земле не угасёт,
О том, что мир — драгоценней, чем слава и страсть.
Чёрное стекло
© Copyright: Александр Пешкин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052106637
Свидетельство о публикации №126052106637
Рецензии