Я пою тебе оды небесные, а вокруг нас воды околоплодные телесные. Моя любовь к тебе — тот еще выкидыш, фантазий плод, та еще груша «нельзя скушать»; та еще виноградная гроздь — сорви и брось. Стоит посреди горла, как кость, как в стене ржавый гвоздь. И кому сказку о ней сказать, кому ее пером описать?
Такой примитив, тычинки и пестики, Кама-сутра. Сбежать бы на утро с поклажей на Каму, на Кама-локу. Доводить до иступления, ступая против правил. Кто-то же их составил? Ну, и черт с ними, а с тобой — Бог. И как-то не любо, «не любо, братцы, жить». С таким не получается дружить. Тащу тебя уже сотую версту, как галеру, как груз, как бурлак по Волге.
Не смешно и до боли очевидно. Очам видно, что наша песня — это фольклор и попса, мотай ее до конца. Въедливый в голове мотив, переключить бы трек, но он на репите и завис.
плод
© Copyright: Елизавета Несова, 2026
Свидетельство о публикации №126052106566
Свидетельство о публикации №126052106566
Рецензии