Судьбою пошлой обречённый,
Сидел художник не у дел,
И карандаш его точёный
Всё меньше полотна хотел.
Смотрел он тупо на картины,
И возвращался ему взгляд
Такой простой, такой невинный,
Но в то же время — как заряд.
Тянулось время.
Он тянулся
К мольберту, что стоял в углу,
Но тщетно! Быстро обернулся
Миг вдохновения во мглу.
Швырнул он кисти в гневе долу,
Поджёг и старые холсты!
Пришлось прибегнуть к валидолу
От этой мрачной скукоты.
Он проклинал себя и Бога,
Рассвет бессилием свалил.
Очнувшись у двери порога,
Он понял — у него нет сил.
Хотел петлёй унять досаду.
Вдруг шепчет Ангел наяву:
"Ты что, Художник? Нет. Не надо!
Как нужно будет — призову!"
Ну а пока — на отдых, милый,
Да не печалься ты о том,
Что нет сейчас идей игривых
И не играешь с полотном.
Поднялся тот и думал: "Вот же!
Себя я сам приговорил!
Прости меня за ропот, Боже!"
Ну а потом творил! Творил!
Художник
© Copyright: Дейв Гахан, 2026
Свидетельство о публикации №126052100651
Свидетельство о публикации №126052100651
Рецензии