В траве пожидает нас клещ
ВысОко сидит, терпеливо.
Подходите — замер как вещь,
Как рядом — метнётся ретиво.
Он — крохотный тёмный монах,
В ветвях зелёнющего храма.
И верит, что жизнь — лишь замах,
А цель его — наша халява.
В его затаённом покое
Терпения — острый болид
Он слышит, как кровь по живому
Звенящим потоком спешит.
Его мир — трава лишь и тень,
Где движется тёплое чудо.
И каждый внезапный наш день —
Его ожидания судно.
И вот уже шаг… Замер свет.
В мгновенье — прыжок молчаливый.
Судьба — это точка на сет,
Где клещ тот становится сильным.
Прильнув к вам, как тайная мысль,
Как чёрная крошка печали,
Он впился, где жизнь наигрыш,
И стал частью вашей медали.
Не спросит: «зачем?» «почему?»,
Его долг — терпеть и питаться.
Его цель прожить самому,
И будет всегда он впиваться.
В траве поджидает нас клещ
© Copyright: Владимир Афанасьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126052106507
Свидетельство о публикации №126052106507
Рецензии