За теми плечами

Она не плохая, поверь, не плохая,
В глазах её — омут, немой крик отчаяния.
"Алкоголь", — скажет кто-то, её обвиняя,
"Слабость", — шепчет другой, не давая признания.

—————

В приглушённой дневной тишине,
Под майский птичий вой,
Идёт не по своей тропе
С больной и серой головой.

Прохожий взгляд — немой кивок,
Она бредёт, и дышит, еле, еле.
Мысль разрывает рваный срок:
"Где этот берег в колыбели?"

Чужого просит, как сестра,
Принять её в ночлег убогий.
А тот, очнувшись от костра,
Прилёг к ней, словно к дотроге.

"Раздеться или потеряться?" —
Собрав остатки смысла в нить,
Ушла, чтоб больше не скитаться,
Чтоб взвесить "быть или не быть".

И звон колоколов накрыл,
Созвал богов из пыльной дали.
Она идёт туда, где пыл,
Чтоб новый дом в душе собрали.


—————

Столько боли за теми плечами.
— Хоть волком вой, хоть закречи.
Составляя жизнь свою стихами.
Она шепчет так тихо себе: "не спеши..."



Сколько боли могут вынести одни плечи, прежде чем душа запросит новый дом?