Все чаще чей-то голос слышу
Зовущий , что возврата нет ,
Туда , где ветры не колышут
Листвы , не преломляя свет .
А в ветре том неумолимо ,
Рассказ оставшихся недель ,
Да тень вины непоправимой ,
Толкает в сумрачный туннель .
Он кличет нежно , словно скрипка ,
Влечет мелодией своей ,
Опишет , как надежда зыбка ,
Расколет в тысячу частей .
И убаюкав боль росою ,
Шутя , вдруг сделает немой ,
Но как небесною слезою ,
Дождем напоит город мой .
Зов
© Copyright: Надежда Труфманова, 2026
Свидетельство о публикации №126052105892
Свидетельство о публикации №126052105892
Рецензии