Признаться, я бываю реже...

Признаться, я бываю реже
В когда-то сердцу милых далях,
Где зимний лес стоит заснежен,
Повсюду ели в белых шалях.
   
На берегу реки пологом
Две вербы — дряхлые старушки,
И меж увалами дорога
К забытой всеми деревушке,
   
Что к лесу издревле прижалась,
А перед нею клином поле.
Всего домов-то в ней осталось,
Пожалуй, дюжина, не боле.
   
Зимой над ними вьюги кружат,
И по округе ветер рыщет.
Он снежных хлопьев, как жемчужин,
Насыплет щедро выше крыши.
   
Дымы из труб как струи льются,
Когда в морозы топят печи.
Чтоб навсегда сюда вернуться,
Теперь не может быть и речи.
   
И вправду, нечем тут заняться,
А было время, жизнь кипела.
Тут обо всём не скажешь вкратце,
Но для любого было дело.
   
Стада коров, загоны, фермы.
А в поле — рожь, овёс, пшеница.
В районе был колхоз не первый,
Но всё же было чем гордиться.
   
И лет прошло с тех пор немного,
Но всё так быстро изменилось.
Вокруг всё пусто и убого.
Кто виноват? Скажи на милость.
   
И где все те, что рядом жили?
Нашли края для жизни слаще?
Сюда все рейсы отменили.
А жалко!.. До тоски щемящей.