Я не могу писать стихи.
Пишу коряво, словно шизофреник.
Бездарный текст мой рвётся на куски,
Как будто мелочь собираю на коленях.
На грязный пол упали все слова,
Звенят, звенят, катаются по кругу.
Им дела нет, что кругом голова,
Им дела нет, что я тяну к ним руку.
Но, может, я тем и богат в итоге,
Что эту мелочь, сваленную ниц,
Никто не подберёт, не вытрет ноги,
Никто не пустит в переплёт страниц...
Рассыпанные слова
© Copyright: Федор Костометов, 2026
Свидетельство о публикации №126052105280
Свидетельство о публикации №126052105280
Рецензии