Разговор с Солнцем

“Светить  —
и никаких гвоздей! Вот лозунг мой и солнца!” (Владимир Маяковский)

Здравствуй, Солнце, давай - ка поговорим
О стихах, или на другую тему,
Но слова - то тают порой, как дым,
Хотя я б хотел написать поэму.
Только вот скажи мне, писать о чём,
Если  жизнь похожа на киноленту,
Где одним - признание и почёт,
А другие ждут красоты момента.
Можно ждать, коль нет тебе двадцати
Или, скажем, хотя бы чуть - чуть за двадцать,
Тогда рано себя самого в утиль,
Потому что есть надежда дождаться,
Ну, а есть сорок ли, шестьдесят,
То уже по сути и нет надежды,
Ибо годы гирями зло висят
И так хочется время снять, как одежду,
Чтобы голым остаться среди людей,
Только это не выход же, правда, Солнце?
В мире я не убийца и не злодей,
Но я знаю, что молодость не вернётся,
Даже если сто поэм напишу -
Нет, не стану, увы, молодым при этом,
Хотя, что мне надо? Живу, дышу,
И вообще на Земле я рождён поэтом.
Только много поэтов известно ли
Или надо кого - то тащить из мрака?
Вот, допустим, один из сынов Земли -
Знаменитый кенийский поэт Муяка.
Для людей он кто или, скажем, Ли Бо,
Тот который жил в веке восьмом в Китае -
Неужели меж ним и ими любовь
И поэта везде, где можно, читают?
Вот Камоэнс - то шестнадцатый век,
А испанец Хименес, так век двадцатый,
И Кафалис - поэт и при этом грек -
Ты фамилию для памяти распечатай,
Но вернёмся в Россию: был Бутурлин -
Жил в Италии, где и писал сонеты:
Современник Пушкина - не один,
Только многих ли мы - то знаем при этом?
Что ответишь, Солнце? Свети, свети!
У Луны я тоже спрошу, наверно -
У неё при этом авторский стиль,
А что вы расходитесь, это скверно.
Есть мои современники - их не счесть.
Как их всех назвать? - не пытаюсь даже.
Ты попробуй стихи их всех перечесть
Или песню спой про “Коней в плюмажах”.
Я, наверно, сумбурен - про это, то.
Как меня понять? Ты прости мя, Солнце.
Мои мысли текут водой в решето
А что было, уже назад не вернётся.
Я ещё о Музыке речь не вёл,
И о Живописи и, например, о Театре
Ты ответишь мне, Солнце, что я “осёл”,
Недостойный и приближаться к Монмартру
Мировую культуру не превозмочь,
Потому что очень она обширна.
Я пишу свой стих, хотя время - ночь,
Потому - то всё и довольно мирно,
А иначе бы я буянил, как тать,
И кричал, что власть себя недостойна
Хотя должен ли я из - за них страдать? -
И к тому же я совсем не запойный,
Потому  - то гори оно всё огнём,
Пусть известен я и меня читают,
Хотя массовой славы и нет при том
Ни в России, ни даже, увы, в Китае.
Я бы мог возмущаться, но вот зачем? -
Пусть кипит и разум наш возмущённый.
Не дано написать мне и пять поэм,
А про сто и речи нет, недостойный.
Не в количестве речь, а в, качестве, но
Век поэм лирических вдаль умчался,
И ведь этому верить заведено -
Я не Лермонтов, он хоть в веках остался.
Пусть он даже ни капельки не Гомер,
Изучают в школах его при этом,
Потому, что Лермонтов есть пример,
А не то что все другие поэты.
Впрочем, Солнце, я ведь опять шучу,
И надеюсь, что это всё очевидно,
Ибо с классикой спорить мне чересчур,
Даже если это всё и обидно.
Ну да ладно, спасибо за разговор,
Хотя жаль, дождаться нельзя ответа.
Ты не шей мне Солнце свой приговор,
И коль можешь, просто прости поэта.