Не уходил я жить отшельником в пустыню,
Она сама пришла ко мне постыло стылой
И неприютностью ужасной,
Как аспид, что схватил за горло властно,
Швырнув в подвальный неуют,
Где прячется от взрывов люд
Сегодня, думая здесь уцелеть,
В потёмках всё ж не околеть,
Хоть голод, холод, неуют
Гарантий всё же не дают
На жизнь, что схожа с истязаньем,
Ведь до краёв полна страданья,
Сравнимых разве с преисподней
Своею чёрствой безысходностью,
Где нет на лучшее надежды
Из нор, что мнятся нам убежищем,
Хоть схожи более с могилой
В быту жестоком да немилом,
Где нет ни мыла и ни книг,
Где рок нам кажет крупный фиг
На наши чаянья, надежды,
Тем более на безмятежность,
Что, как далёкая звезда,
Мерцая, шепчет: «Никогда».
Чёткость посыла
© Copyright: Александр Анайкин, 2026
Свидетельство о публикации №126052102177
Свидетельство о публикации №126052102177
Рецензии