Конструкция

Я строил любовь, как бетонную стену —
на рёбрах, на фальши, на горьком тепле.
В ней не было места ни стуку, ни плену,
ни свету в промёрзшей игольной петле.

Я жил в этой клетке, я сам её клепал,
из обрывков «прости», из зазубрин «пока».
А когда разобрал — только ветер свистел
в пустоте, где должы были быть облака.

Забытая любовь — не мусор, не свалка,
она — как старая стройка в черте города:
краны застыли, техника ржавая палка,
и кто-то всё ходит по бывшему входу.

Но вот я решился. Разобрал по частям.
Оставил лишь болты, которые не сгнили.
Из них я теперь собираю себя —
не такого, как прежде, но всё ещё в силе.

Тернии — это не боль. Тернии — это каркас,
на котором новая плоть. Без него — никак.
Я шагаю сквозь них. Не в который уж раз.
И в крови — не позор, а кусочки атак.

Настоящее счастье — не взрыв, не фейерверк.
Это когда ты идёшь по обломкам вперёд
и не ждёшь, что какой-то неведомый зверь
тебя вытащит, лизнет и в котле перетрёт.

Это конструкция.
Ржавая, но живая.
Я её собирал, ничего не теряя.
И если она для кого-то чужая —
значит, тот просто не строил, играя.