Два Л

Я не Гумилёв, чтоб писать тебе сногсшибательные слова,
Да и ты мне не Цветаева, чтоб отвечать стихами.
Я знаю, что в глубине души к тебе придёт гроза
И скажет  то, что мне хватило мужества — прийти к тебе с цветами!

Удивительно странно, что я раньше не отдавал этому должного внимания:
Что ты — песок и камни в океане,
А я лишь через сон дроблюсь к тебе чрезмерными листами.

Да странно, не поспоришь,
Что из всех других, с тобой, кого бы я ни сравнивал, в отличие от них,
Меня ты не оспоришь…

Я от этого в тупике, реально.
Был бы я в детстве поумней,
Мне бы хватило пару слов.
БУКВАЛЬНО.

Увы, и тут я оплошал
Погнался за той, приударил за этой — какое-то поэтическое хамство
В отношениях с той, кого я ни разу не забывал.

Ведь мы оба понимаем, что лучше тебя я всё равно никого не найду.
И ведьмы могут гадать на магическом шаре или хоть на моём гробу,
Но давай будем честны: мы и так понимаем всё по одному взгляду.
Жаль, ведь нам не суждено быть с тобой / пойду к другой прилягу.

Я готов был начать когда-то с тобой всё заново.
Заново? То бишь опять вот эта неловкость…
Вот эти все долбанные текста,
Переходить в стадию «серьёзность».
Только вот она нам не сладка.

Я научился б заново любить…
Не красоту, не внешность, не глаза
Я научился б так любить,
Что нам завидовали б небеса.

Нет, это не влюблённость — её не вылить,
Да и не мне же нас судить.
То время — прошлое как будто,
И иногда прекрасно то, что нам с тобой не быть.

Я про ощущения, скорее, где, как мне кажется, я сделал уже выбор,
Где гнался, уж поверь, не за красотой ума,
А за тем, где композитор
Мне наигрывал строки озорства.

У нас был шанс, и мы его просрали.
Ну как просрали — скорее, это я его просрал.
Винить себя? Да пф… я глупый, что ли?
Кого заботит этот новый сериал?
Я просто понял, кто тут слабой воли
И кто зачем-то себе врал.

Не знаю, чего я добиваюсь,
В который раз пишу-пишу,
И даже так я явно там не справлюсь
В будущем, о котором так мечтаю.

Я попытался бы. Уволь!!!
Но слишком я до пошлости ужасен.
Ну не смогу, ну вдоль,
Насладиться похотью и нашим скудным счастьем.

Да, наверное, это не любовь — это безысходность пугливого знания,
Что ты — та, кто мне нужна, тепло.
Но тело предаёт меня, крича из каждой клетки отрицание.

Мне было страшно от того, что верным я тебе, увы, не буду.
Я знал, что вот он — идеал: бери, люби подругу,
И сто процентов до конца, и время нас бы одарило, но, чёрт побрал, сбежал с испугу.
Подумал я, что ты должна иметь большую заслугу.

Ведь…

«Я слишком плох — ты слишком хороша.
Я слишком нежен — ты, как всегда, спеша.
Я слишком порознь, а ты, как обычно, решена.
Я слишком тесен там, где ты так легка».

С тобой я чувствую себя живым,
Как будто нужен или важен.
С тобой я сбил бы весь режим
И победил бы любовь стажем.

Ошибка в том, что начал я тебе писать
Как только чувства от тебя, мне стали очень незнакомы.
Ты как бы та же, но чуть до боли безразлична.
Ты как бы та же, но прям до ненависти поэтична.

Ты стала меньше меня слушать.
Ты уже не та, к которой я приду.
Ты повзрослее, что ли, стала
Моё внимание не к лицу.

Но я устал писать и это,
И устану много раз.
Я устану писать этой,
А вот для той мне не хватает фраз.