Счастье

Я не умею писать стихи,
Пером по бумаге, корябая строчки.
Теряется нить и не видно не зги,
Бегут восвояси и буквы, и точки.

Мерцание экрана, подсвечены буквы,
Ладони легли, и … забрезжила даль,
В ней света полно и развесиста клюква,
Прекрасно, что есть в этом мире печаль.

Что радость- удел простаков недалёких,
Ведь повода нет- мир ужасен и сер,
А с неба доносятся крики и  клёкот:
Ты печень готовь, или мозг, например.

Веселье- порок, лишь страданья и муки,
Сквозь вату, сдирая с лица пелену,
Бреду, торю шаг и… попрятались суки
В окошках квартир, а я счастье несу:

Оно несуразно и выглядит плохо,
В заплатках, прорехах, и пахнет- никак.
Но это -оно, счастье первого вдоха,
И первого крика, и искры в глазах.

Зарницы рассвета, заката теней,
Волны шелестящей, слезы на щеке,
И песни в колонке: «… держаться корней»,
И запаха дома, жука в коробкЕ

Отцовской ладони, сухой и надежной,
Забытых мелодий и рваных штанов.
Вся жизнь впереди- словно море безбрежное,
Такое оно- что, опять не готов?

Для всех и для каждого, даром и сразу.
Не нужно, бежим, ты же видишь- вперед.
И, кстати, отдай эту красную вазу,
Она к интерьеру как раз подойдет.

А счастье со мной, и не надо другого,
Взгляд мамы и скрип половицы в углу,
Луч солнца сквозь сосны и тени былого.
Бегите скорей, а я здесь отдохну.

Я не умею писать стихи,
Умею печать, но это не точно
Пишу и стираю, держа мастихин,
Я жизни учусь, но похоже -заочно.