Забег...

Не спится ночью, мысли в голове
Мелькают, будто бабочки в тумане.
Стихи за две минуты - не по мне,
Кто пишет так, живёт в самообмане.
Поэзия - не быстрый, лёгкий бег,
Не мимолётный импульс, вздох в полгода.
То долгий, изнурительный забег,
Где каждая строка - души свобода.
Где каждое мгновенье - на карат,
А жизнь свою не назовешь игрою,
Когда удачной рифме просто рад,
Как рад литературному герою.
Герой - не ты, он просто твой двойник:
Похож и не похож одновременно.
Он - маска, он - фантом и твой язык,
И он в тебя врастает постепенно.
Он - эхо той безропотной мольбы,
Которая в глазах блестит устало.
Он - наш свидетель страхов и борьбы,
И той мечты, что в бездну ускользала.
Он – вечный поиск, бесконечный бой
С самим собою, с миром, с окруженьем.
Он – вестник тайны, спрятанной за мглой,
Он к совершенству - вечное движенье.
Он – выстраданный образ, боль и свет,
Через него ты говоришь о главном...
Проходит ночь, забрезжился рассвет,
И тени на траву ложатся плавно,
Как строки с ненаписанных стихов,
Что следующей ночью ждут рожденья,
Как аромат рассеянных духов,
Как соловьев звенящих песнопенья...

20.05.2026.

Рисунок сгенерирован в ИИ-сервисе по моему запросу.