Письмо уставшему миру

Я не знаю, о чём писать мне ныне —
О любви, что достаётся не всем?
О том счастье, что каждый видит иначе:
Кому — тишина, а кому — звон монет.

Кому-то важнее карьера и статус,
Кому-то — семья и уютный рассвет,
А кто-то всю жизнь за чужими мечтами
Бежит, оставляя себя где-то вслед.

Писать философские строчки устало,
Что, может, заденут, а может быть — нет.
Одни их прочтут и увидят спасенье,
Другие лишь скажут: «Какой странный бред».

О чём же писать в этом мире тревожном,
Где каждый придумал свой собственный свет.
Где хайп заменил настоящие чувства,
А тренды живут лишь пару лет.

Где люди меняют приоритеты
Быстрее, чем ветер меняет маршрут,
И кто-то от этой безумной погони
Устал… и решил просто плыть по теченью минут.

Скажите мне, люди, чего вам так надо?
Куда вы спешите сквозь утренний дым?
Что ждёт вас в конце этой гонки бессонной —
Покой и свобода, иль холод руин?

Что будет в финале?
Счастливая старость?
Уютная правда?
Пустая кровать?
Иль, может быть, просто немая усталость,
С которой однажды придётся молчать.

Что впереди?
Что осталось за спинами?
Кто виноват, если сердце пусто?
Общество? Время? Судьба с обстоятельствами?
Иль всё-таки сами, если честно взглянуть?

Был ли ваш путь по-настоящему светлым?
Сбылись желания? Были ли - впрямь?
Или всю жизнь вы играли чужую
Роль, что навязана кем-то была?

Ведь страшно не падать -
Страшнее однажды
Себя потерять среди серых теней.
Стараться для всех, забывая о главном,
И жить отражением мнений людей.

Всегда оставайтесь собою, прошу вас,
Не прячьте души под чужой идеал.
Иначе во всей этой вечной суете,
Ты станешь лишь пятном среди каменных скал.

Без имени.
Без голоса.
Без собственного света.
Как тень, что растворится в холодной ночи.
А мир и не вспомнит, кем был ты когда-то,
Если сам от себя потеряешь ключи.