Выход

Выйти на улицу и надышаться ветром…
Зренье ни к черту. Дрожат после кофе пальцы.
Череп трещит. Исчерпались терпенья недра.
Прожил бродягой, и дальше живу скитальцем.

Мир - суета. Не переча Экклезиасту,
все же пытаюсь найти хоть намек на смысл
веры в искусство как дерзкий набор контрастов
маленьких букв и до жути огромных чисел.

Я не на третьей. Я где-то во тьме Вселенной.
В пыль обращенный лечу между черных дырок
и довожу суть константы до переменной
в формуле ставшего хворью людского мира.

Безрезультатность. Вот мой вариант итога
нервных движений и темных часов покоя.
Жизнь человека - увы, не совсем эклога.
Это мне ясно еще с приключений Ноя.

Жизнь человека… Какая пустая драма!
Ни суицид, ни желание кончить старцем
не отрезвят после принятых в ней стограммов,
воли, что выданы всем по дороге в карцер.

И не сбежать ведь. Рассвет ли, закат - не важно,
кто тебя сдаст на отстрелянных предков свалку.
Твой вариант - это текст на салфетках влажных,
брошенных там, где уже никого не жалко.

Время сотрет мой портрет со стены пещеры.
Тени грядущего вылепят в стиле ретро.
Кажется, все. Нужно выйти за каплей веры.
Выйти на улицу и надышаться ветром…