Тяготились дни тоскою
Бесконечно много раз.
Создавались по неволе
Искры ярости из фраз.
Чёткость сна – чужой фасон,
Омертвелый в канифоли.
«Ясность разума долой!» –
Все кричали в инфополе.
Что есть мастер? Что есть я? –
Философия Декарта.
Мириад огней литья
Слито в бездну концентрата.
Создавать – равно предать
Изначальную идею,
Заменяя ей подстать
Поудобней слов аллею.
И к чему тогда суды
Нам дозволено вершить,
Если истина – наказ,
Что научит скромно жить?
Так бывало – так и будет
Бесконечно много раз.
Все мы люди – все мы судим
По себе, себя, за нас.
Порог в транскрипции
© Copyright: Арсений Садовников, 2026
Свидетельство о публикации №126052003333
Свидетельство о публикации №126052003333
Рецензии