Никто за тобой не придёт.
Ты останешься гнить в переулках.
Тебя, может быть, кошка найдёт
И согреется в твоих же шкурках.
Здесь нет воздуха, как и еды,
Не звучит слово частое "скука",
Не растут исподлобья цветы,
Да и рядом земли нет, ни звука.
Твоя гниль потечёт по руке,
Выливаясь чернеющей массой,
Беспокоиться не о чем, вне
Даже запахов нет, даже краски.
Она льёт из ушей наравне
С тем, как льются из окон ушаты,
Поднимая все волосы вверх,
Покрывая и кожу из ваты.
Она капает и в пустоте
Занимает почётное место,
Поглощая улыбки в вине,
Вечно двигаясь в режиме presto.
Не придёт
© Copyright: Антон Юрков, 2026
Свидетельство о публикации №126052003113
Свидетельство о публикации №126052003113
Рецензии