На улице солнце. Здесь стынь.
Весна. Не сме;тся. Прикинь?
Сошла повседневность
С орбиты, наверно.
Лишь чёрная капля Полынь.
Такая нависла звезда.
Во власти её- Никогда.
И ангелы сами,
Коснувшсь крылами,
Ожоги латают тогда.
Как святость молитв матерей,
Подобием скорбных теней,
На жертву проводит?
И боль теперь бродит
По следу родному детей.
Неправда! Зачем же опять?
Сочувствий бедой обнимать?
Под скорбные тосты,
По горлу коросты
Из Чаши на тризне глотать?
И что ж это будет теперь?
Под коркою чаша потерь,
Средь тёмного дома,
С портретом знакомым
Полна отвыванья купель.
И флаги теснее опять.
Как это понять и принять?
Паны и холопы,
И мёртвые толпы.
И долг, что лишь жизнью отдать?
На улице солнце. Здесь стынь.
Не мой смертью выгрызен сын.
Весна. Смерть хохочет.
Воплю, Святый Отче!
Крест тяжек, когда на н;м Сын.
О, Господи...
На улице солнце, здесь стынь...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2026
Свидетельство о публикации №126052002057
Свидетельство о публикации №126052002057
Рецензии