Я не падал — я снижался,
чтоб увидеть край вблизи.
Крен сорвало — удержался
в сантиметрах от земли.
Я не ждал ответа с вышки,
не искал чужой маяк.
День стекал по фюзеляжу,
оставляя чёрный лак.
Ветер бился в лобовое,
будто требовал: «Сверни!»,
но с заклинившим штурвалом
мир сжимался до черты.
Полоса внизу чернела,
как разрез через поля.
И земля в глаза глядела —
будто целилась в меня.
На панели бился красным
SOS сквозь белый дым.
До последнего был верен
курсу — ставшему прямым.
И когда под самым брюхом
мир прошёл, не раздавив,
я услышал тихо в рёбрах:
«Жив — не значит жив».
Ставший прямым
© Copyright: Тони Волк, 2026
Свидетельство о публикации №126052000101
Свидетельство о публикации №126052000101
Рецензии
