Здесь воздух кипит мотыльками,
До белого зноя прогретый,
Я слепну от этого света,
Пытаясь увидеть — руками,
Услышать ( как выпуклы звуки!),
Вобрать — каждой клеточкой тела,
Вдохнуть — глубоко, до предела...
Зажмурившись, вытянув руки,
Ступаю по травам цветущим,
Так было, так было когда-то,
И воздух от их аромата
Как будто становится гуще —
В нём вязнут и тонут мгновенья,
Сливаются Лета и лето...
Я всё это видела где-то...
Быть может... ещё до рожденья.
Здесь воздух кипит мотыльками...
© Copyright: Инна Спасибина, 2026
Свидетельство о публикации №126051908894
Свидетельство о публикации №126051908894
Рецензии
