Слух напряжён, как леска на ветру,
Где мир шумит разбуженной листвою.
Я не своей рукой перо беру,
И речь моя обмолвится не мною.
Стоять на перекрёстке сквозняков,
Где будущее с прошлым, как в припадке,
Сшибаются, и из черновиков
Встаёт строка в божественном порядке.
Пыльца на крыльях бабочки, смола
На срезе сосен, млечный путь улитки —
Вот азбука, что напрокат взяла
Душа, забыв про вечные убытки.
Я только переводчик. Слова нет,
Есть гул только чужого тлена.
Но, как кристалл, растёт на свет
Сквозь боль и мусор чистая фонема.
Держать ладонь у горла бытия,
Где плачет птица и гудит синица,
И знать, что эта кровь — уже не я,
А лишь строка, которой... не случиться,
Пока ты сам не станешь тишиной,
Зрачком, нацеленным на пламя звёздной пыли.
И вечность, словно берег под волной,
Гудит во мне избытком страшной силы.
Работа поэта
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126051907582
Свидетельство о публикации №126051907582
Рецензии