Кто Пушкин нам?

Что может быть на свете проще,
Чем баловать себя строкой?
Не надобно таланта мощи,
Умом быть можешь никакой.
Тебя такие же воспримут,
И как меньшому побратиму
Поставят некий постамент,
«А это, что? Не аргумент?
Известный в прошлом некий гений
Себе подобное воздвиг,
И вот теперь настал мой миг!
Величина я! Без сомнений
Подобно гению велик
И чист как истины родник!»

Нет, имя это не забыто,
Но каждый скажет: устарел!
И смысл, и рифмы, всё – избито,
Короче, Пушкин – не у дел.
Теперь иные над планетой
Несутся пламенной кометой,
На чёрном фоне без хвоста,
Вокруг – немая пустота.
Иными стали идеалы,
Резвее пачкают пером,
Пугая истинным нутром,
Язык тираня как вандалы,
Коверкая родную речь,
Так что ей впору в землю лечь.

По мне – один поэт на свете,
Из лучших, что десятка два,
Гомер, давнишнего свидетель,
Шекспир и Гёте, но молва,
Внушила: споры неуместны,
Кому отдал отец небесный
Поэтов золотой венец,
То – Пушкин – истинный творец.
Пленяет он прекрасным слогом,
Дарящим жизненный сюжет,
Вопрос в котором и ответ,
И сказано всегда о многом,
Способный запросто увлечь,
Где рядом нежность и картечь.

Я от того его поклонник,
Что в ритме избранной строки
Он – то герой, а то – любовник,
То друг до гробовой доски.
Всё, что позволено поэтам –
Шагать по заданным приметам,
Не пачкать прах его пером,
И непотребным языком.
Нельзя поэтом быть, имея
Свой собственный окольный путь,
Без воли в ногу с ним шагнуть,
Идти за ним! Вот в чём идея!
Иначе – творческий тупик,
А вместо пламени – ледник.