На пороге лета

1.
У Природы есть приметы,
подтверждает опыт мой:
летом – это пытка светом,
а зимою – пытка тьмой.

Но Природа - всё ж стихия,
человека ей не жаль:
как весна, так эйфория,
а как осень, так печаль.

Есть механика планеты:
ось склоненья, сдвиг орбит.
Только вовсе не об этом
сердце ноет и болит.

Сердцу хочется покоя,
одновременно - любви.
Состояние такое
будоражит ток кровИ.

Оттого порой не спится
светлой ночью, хмурым днём,
что была в руках синица,
стала в небе журавлём...

25 – 26 мая 2024



2..
Жизнь прошла какими-то зигзагами,
будто не одна, а целых три.
Мне судьба сулит четвёртый заговор,
тот, что разгорается внутри.

Сам с собою спорю я неистово:
прав ли я, что из последних сил
с этой бабой - Музою расхристанной,
как с невинной девою дружил.   

И, конечно, в том, что сердцем вылито,
нет кокетства, лицедейства нет.
А в уплату часть большая вынута
из души моей.  Коль всё-таки поэт,

то скажу теперь – без колебания
разменял остатние года.
Может быть, поэтовы старания
люди и не вспомнят никогда,

ну, а может, в годы   отдалённые
вдруг отыщут мятые листки
и прочтут мои поэмы звонные,
полные восторгов и тоски... 

26 мая 2024


3.
Уходит Май двадцать четвёртого,
таким запомним мы его:
безбашенность врага упёртого,
страшнее беса самого,

дым городов, дотла порушенных,
боль матери, чей сгинул сын,
огонь пожаров непотушенных,
аврал затопленных низин,

и снег, что сжёг посевы всхожие,
и иней, что побил цветы,
и многое другое, может быть,
в ушедшем мае вспомнишь ты.

Но он, не более – не менее,
всего лишь только месяц Май.
Через укоры и сомнения
его таким вот принимай.

Быть может, лето, хоть не длинное,
нам возвратит надежды дух.
Оно летит к нам, тополиное,
сквозное, лёгкое, как пух...

31 мая 2024



4.
В жизни есть непонятное это –
в силу смутных, неясных причин,
почему-то так трудно поэту
открывать новой книги зачин.

Может, мрачной и тёмной зимою,
поборов этот беличий быт,
не готовился к летнему зною,
поистратил эмоций лимит?

Может, алые майские зори
раны сердца напомнили вновь,
и от них укрываясь, зашторил
свою душу?  А как же любовь,

как же годы, прошедшие в сладком
и обманном дурмане любви?
Как же чувств роковые припадки,
и куда подевались они?

Вроде всё уже, всё перепето.
Как ни строчка – она уж была.
Неужели же в сердце поэта
всё смела равнодушья метла?

Нет возможности с этим смириться
под черёмух сквозную метель.
Надо жить, как прилётные птицы,
что в ветвях развели канитель.

Надо жить, как простой подорожник,
одуванчик и ландыш лесной.
Этот мир, так на рай не похожий,
всё ещё остаётся со мной...

2 июня 2024