Кризис среднего возраста

Далеко не все достойны любви поэта
Поэт из грязи достанет чистейший стих
А многие алчны, даже не понимая этого
Зря только выморал рифму свою о них

Меня упрямее не найдёшь человека
Сейчас все расчётливы, все поумнели
А я пережиток из прошлого века
Где дамы за душу любить умели

Я пил и пьяный дрался за разных дам
Дарил им стихи сочинённые тут же
С мостов бросался и спасался сам
Совсем никому, даже смерти ненужный

Ходил всегда только по самой грани
Очередной музой без боя пленённый
И вот лежу затылком на остром камне
И мысли растекаются кровью солёной

Утром в зеркале снова не я, а какой-то
Человечишко напрочь жизнью замученный
Которому б давно помереть в попойке
Но он несгибаем и слишком живучий

Разве это правильно, молю послушай
В какую больную голову взбрело такое
Что бы двадцатидвухлетнюю мою душу
Спрятать в этом теле, что старше вдвое?

Но пока есть силы и сердце ритмом бьется
Я буду писать и буду искать ту самую
Пусть из ста, пусть из тысячи, но она найдётся
Та, что полюбит душу мою упрямую…