Кризис среднего возраста

Далеко не все достойны любви поэта
Поэт из грязи достанет чистейший стих
А многие алчны, даже не понимая этого
Зря только выморал рифму свою о них

Упрямей меня невозможно найти человека
Сейчас все расчётливы стали и все поумнели
А я пережиток оставшийся с прошлого века
Где дамы за душу и гордость любить умели

Я пил и пьяный сражался за разных дам
Посвящал им строчки стихов сочинённые тут же
С мостов бросался и после спасался сам
Без «сознания оков» никому даже смерти ненужный

Я тот кому нравится, что бы по самой грани
Очередной музой без боя и шума пленённый
Но снова затылок врезается  в мостовой камень
И мыслей обуза вокруг меня кровью солёной

А утром в зеркале это не я, а какой-то
Человечишко напрочь жизнью своей замученный
Которому б давно пора помереть в попойке
Но он выживать с детства сложной судьбою обученный

Разве это правильно? сетую и молю послушай!
В какую больную голову и кому взбрело такое
Что бы двадцатидвухлетнюю мою душу
Спрятать в этом теле, которое старше вдвое?

Но пока есть силы и сердце ритмом бьется
Я буду писать и буду искать ту самую
Пусть из ста, пусть из тысячи, но она найдётся
Та, что полюбит душу мою упрямую…