***

Уходит человек... он трудно дышит...
Пульс - не прощупать...он всегда - лежит,
Он плохо понимает - кто,с ним рядом,
И только,на обед - тихонечко,встаёт.
Он прожил жизнь - большую...
Что,он понял?
Прожив свои,почти - сто лет,
В четырнадцать - пошёл работать -
Чтоб,пайку хлеба,как рабочий - получать.
Отца - война забрала...не вернулся,
Пришла бумажка - без вести пропал...
После войны - его искали...всё,напрасно,
Война - так многих,унесла.
А что теперь,спустя все эти годы,
Работая,не покладая рук,
Что понял он,в своё- почти,столетие,
Он правильно ли,прожил  - жизнь свою?
Я в этом,очень сомневаюсь...
Он резок был и очень груб,
Хамил,нещадно... но напрасно...
Гордыня лилась из него - рекой.
Болел частенько и лежал в больницах,
Но так,вопрос - себе,и не задал,
И вот,теперь - лежит на койке...
И часто ходит... - под себя...
Но без претензий - всё так же -
Он не может...
И не смотря,на то - что,чуть живой.
Тяжёлой будет смерть...и это - очевидно,
Так,перед смертью - не ведёт себя,никто,
Нет,есть конечно - исключенья,
Но здесь,диагноз - не такой.
Смотреть,на это зрелище - печально,
Но что сказать - он не поймёт,
Вот если б,он просил - прощенья -
Я поклонился б,в пояс - до земли.
Но,к сожалению,что можем изменить мы,
Да,ничего...проводим - в дальний путь,
И помянём...а что нам - ещё делать,
Он не хотел,ни с кем - считаться...до конца...

          18.05.2026