Поле
За ручьём, за незримой межою — иней, за инеем поле.
Разноцветие трав пролежавшим до ясного мая минам
тихо шепчет на грустном наречии о материнской боли,
только вслушайся. Маки роняют на землю слезу невинно,
и заря обжигает их влажные щёки огнём холодным.
За ручей не пройти. Не пускает вода, облака и птицы.
Степь седа ковылём, полыньёй... А была ли она зелёной?
Я забыла, как в детстве бежала туда, где заря струится,
за хрустальной, как брошь, стрекозой босиком по коврам плетёным.
И не ведом был страх, ни свинцовые тучи… Светло и чисто.
А теперь ни тропы, ни стрекоз… Будто пепел над полем иней.
Не такое, как в сказках, — хлебнуло широким окопом горя.
Журавли пролетают над ним высоко, и тоской дождливой
разливается небо, и я родником разливаюсь чёрным,
и стою между полем и Господом прифронтовою ивой.
Поле
© Copyright: Кристина Денисенко, 2026
Свидетельство о публикации №126051905885
Свидетельство о публикации №126051905885
Рецензии