Звучит смешно, но очень, очень точно:
Стихи уходят легче, чем похмелье,
Оставив свет на кухне среди ночи
И мимолётный терпкий запах зверя.
На простыне валяется окурок,
Как запятая в споре с пустотою,
А старый кот — философ и придурок —
Следит за мной янтарной слепотою.
И я брожу среди следов ночёвки —
Обрывков рифм, затоптанных сравнений,
Где стол, как после мелкой уголовки,
Завален пеплом внутренних сомнений.
Стихи ушли, не выключив рассвета,
Оставив дым от выжженного слова,
Пустые чашки… И на всё на это
С улыбкой смотрит старая подкова.
И кухня вдруг становится всё уже,
Как будто стены, словно волки, рыщут...
А тишина сгущается, как ужас,
Который только пишущий услышит.
Стихи уходят легче, чем похмелье
© Copyright: Валерий Бульковский, 2026
Свидетельство о публикации №126051905565
Свидетельство о публикации №126051905565
Рецензии