Нас время крутит в яростном потоке

Нас время крутит в яростном потоке,
Стирая грани близких и чужих.
Мы ищем смысл в единственном истоке,
В затишье между строчек роковых.
 
Разлука — это почерк неизбежный,
На чело ложащийся печать.
Когда в душе, когда-то безмятежной,
Боится голос тишину взорвать.

Мы выбиты из колеи привычной,
Заброшены в безмолвия пески.
Где каждый вдох становится вторичным,
Под гнётом ледяной немой тоски.
 
Часы чеканят пульс осиротевший,
И в зеркалах дрожит усталый взгляд.
Как лист сухой, от бури поседевший,
Что не вернётся в опустевший сад.

Разлука — архитектор переломов,
Возводит стены там, где был проход.
Средь сотен лиц и тысячи знакомых,
Мы ищем тех, кто совершил уход.
 
Но в пустоте, пронзительной и гулкой,
Слышны лишь отголоски прежних слов.
И жизнь идёт знакомым переулком,
Лишённая опоры и основ.

Так пишется трагическая повесть:
Пером потерь по свитку бытия.
И в этой тьме проснувшаяся совесть,
Диктует нам: «Здесь только ты и я».
 
Мы — капли в океане расставаний,
Сгорающие звёзды в вышине.
Хранители несбывшихся гаданий,
В глубокой, беспросветной тишине.

Но именно в разрыве, в этой ране,
Где ложь и лесть обуглены дотла.
Является в туманном океане,
Предчувствие иного тепла.
 
Пусть время крутит в яростном потоке,
Осколки судеб, искры и мечты —
Мы познаём великие уроки,
На самом дне звенящей пустоты.