Про поэтов

Непоэтам кажется, что быть поэтом очень сложно. Все они с приветом, много пьют, и то — как тут не спиться, если  в рифму всё? Как говорится, муза — тоже баба. С бабой вредной чёрт ли сладит? И, обыкновенно, кто-то поджидает с пистолетом. Если нет — то всё равно с приветом весело на свете не живётся. Пусть потом их называют солнцем, памятники ставят после смерти — быть поэтом нелегко, поверьте.

Непоэтам кажется, что быть поэтом — очень просто. Любят их при этом бабы. Бабы — дуры, это ясно. Муза — тоже баба, и пристрастна. Нам бы дали, мы бы развернулись, рифмовать мы тоже можем, хули! В работенке этой смысла мало, чай не за станком, не у штурвала. И, опять же, после жизни вольной ожидает их конец достойный — памятник на площади вокзальной, красавЕц в премьере театральной... И в воспоминаньях шуры-муры их опишут те же бабы -дуры.

А поэтам кажется, что в мире непоэтов их шутя закрыли, вот ещё чуть-чуть — откроют двери, вот ещё чуть-чуть —  и полетели... Мир так прост и в то же время сложен. Так велик для их коротких ножек, и так мал для мысли их огромной, той, что всех и всё вместить способна. Так живут и ждут, сильны и слабы. 

И ещё... Их очень любят бабы.