Она не мера и не вес,
Не контур, втиснутый в границы,
Она — как пологом небес
Укрытый дол, где спят пшеницы
И клин летит, разрезав лес.
В ней злат венец и блеск порфир
И шёпот скитских покаяний,
Раскольный дух, петровский пир
И гул сибирских расстояний,
И колокольный звон на мир.
В ней серп и молот, красный флаг,
Победный гул и ожиданье,
И стук колёс, и дым атак,
В цехах, в снегу и в оправданье,
И сжатый в проходной кулак.
Она болеет за чужих,
Врачуя раны состраданьем,
И, спотыкаясь, ради них
Идёт босая на закланье,
Спасая свет во тьме глухих.
Живёт вопросом, не ответом,
Врачует песней и вином,
Пылает жертвенным рассветом
И дышит милостью притом…
Храни её под тихим светом.
Родина
© Copyright: Валентин Владимиров, 2026
Свидетельство о публикации №126051904523
Свидетельство о публикации №126051904523
Рецензии