девять открытых вкладок

У тела девять открытых вкладок,
Принимающих разный шум.
Глаза листают чужой порядок,
Уши впитывают чей-то ум.

Рот то спорит, то просит сладкого,
Нос ловит запах чужой весны.
И душа среди этого падкого,
В углу технократической войны.

Три колонны держат конструкцию:
Страсть, невежество, благости свет.
В одной комнате жажд революция,
Безлимитный в другой интернет.

Иногда ты чистый и собранный,
Хочешь правды и глубины,
А бывает как будто взломанный
Изнутри да со стороны.

От невежества не спасут каски:
Среди криков, мщения, серый дым.
Страсть всё время меняет маски:
«Стань великим. Стань дорогим».

Благость чувствуется не слышно,
Без мигалок и громких фраз,
Свежесть после дождя на крыше,
Так уютно не на показ.

Пять свидетелей круглосуточно
Пишут хронику бытия:
Что ты слушал, кого ты мучил,
Что любил, ну а где был зря.

Тело — город. Душа в нём — пленник,
Если в центре поставлен шум,
Когда эго орёт, как телик,
И вещает от имени дум.

«Ты особенный». «Ты обижен».
«Все неправы». «Тебя не поняли».
И бормочешь так неподвижно
В бесконечной внутренней комнате.

Однажды утром, в четыре где-то,
Когда мир совсем не разогрет,
Чувствует душа и не поэта
В сердце есть духовный свет.

Не роль, тревожная опасность.
Не невроз из чужих речей,
А живая, простая ясность,
Ярче солнца, заботливей.

И тогда не взирая на культы,
Среди тел, да времён и драм,
Душа осознанно встанет с пульта
Возвращаясь к вратам, стопам.