Мне незачем писать о счастье...

Мне незачем писать о счастье,
О людях, радостно скалящихся вокруг.
Сердце мое в последний раз рассыпалось на части:
Тоска. Вина. Так рано ушедший друг.

Я смотрю в потолок, и вижу хрустальную люстру,
А на ней покачнулось вдруг тело мое.
Я лежу и смотрю в темный угол, и мне снова становится грустно
А часть меня в том углу догнивает живьем.

Не судите творца, не судимы же сами и будете,
Не судите за то, что пропитаны болью творения его
Ну а коль вы меня за печаль мою сами же судите...
Хотя знаете? Мне уже все равно.

Мне нет никакого дела
До людей, до их грязных, смердящих лиц
Все, что пылало во мне — дотлело,
Догорело в пылающих белым палатах больниц.

Я пишу этот текст без каких-либо намерений,
Мне больно. Мне плохо. Я просто хочу писать,
Почему-то белки моих глаз почернели от времени
А мне больно. Мне тяжко. Мне трудно дышать...

И нет дела давно до того, кто увидит все мои нестертые записи,
Кого тронет за душу весь этот никчемный бред
В моей жизни никакой не осталось радости,
Кроме как заворачивать сожженные письма в от огня почерневший конверт.

Мне незачем писать о жизни,
Ведь я не живу. Я только пытаюсь понять
Почему же останусь навеки я прогнивать в этой тризне,
И отчего мне снова так трудно стало дышать?...
18.05.26