Бог умер

БОГ УМЕР!
И тишина стала тише молитв.
Мы в бесконечность смотрим.
Мы молчим.
Мы надеемся, что бесконечность
смотрит в ответ.

Но космос пуст.
И звёзды не знают наших имён.

Мы сами убили небо,
Мы его убили - вы и я!
Мы сами сорвали последние смыслы
с дрожащих стен храмов,
и теперь наши руки пахнут известью,
а губы — металлом.
Мы стоим —
Уже не звери,
еще не боги,
чувствуя, как переваривается в желудке
мёртвый Бог.

И теперь человек стоит один —
между зверем и сверхчеловеком,
над бездной,
в которой больше нет
ни суда,
ни прощения.

И всё же
именно здесь начинается воля:
создать смысл
там, где его не оставили боги.

И тогда тишина станет нашей речью,
а бездна — нашим домом.
Мы скажем «да» холоду,
полюбим этот ветер без ответа,
ибо вечность, лишённая смысла,
достойна того, чтобы прожить её
снова и снова.

И тогда мы назовём звёзды
именами тех, кого любили,
не спрашивая разрешения
у небес.

И если нам суждено
остаться одними
под этим холодным небом,
то мы станем достойны своей бездны.

Ибо человек — это канат,
натянутый между зверем
и тем, кем он ещё должен стать.

Потому что если вечность молчит,
человек должен
научиться говорить
вместо неё.

Так говорил человек:
«Если хаос не стал моим телом,
а молчание — моей кровью,
значит, Бог умер недостаточно.
Убейте меня снова,
чтобы я наконец
затанцевал».

И если даже хаос не стал моим телом,
а молчание — моей кровью,
значит, я ещё не готов
к этому танцу.

Я должен услышать эхо
тех, кто кричал в безмолвии,
и превратить его
в песню.
3
Я должен стать тем, кто
не ждёт прощения,
а дарует его
непонявшим.

Я должен стать тем, кто
не ищет богов,
а сам становится
богом.

И тогда я смогу сказать:
«Бог умер.
И я жив».