То ли мыслей тупик нашел я,
Толь не стало хватать дурмана,
И теперь с согревающей болью
Не достану листок из кармана,
Не прочту я слова простые,
Что писались дрожащей рукой.
Упорхнули те дни голубые,
Как младая весенняя боль.
Но я верю, что вечером мглистым,
Может, дальнего года, и все ж
Снова будет дневник перелистан
И на ранние годы похож.
И, как ветви берёз молчащих,
Что во веки безмолвно нежны,
Чьих то рук, от волнения дрожащих,
Будут чувства теплом зажжены.
И прольются замёрзшие воды
На сухую, но чуткую твердь,
И блеснёт синева небосвода,
Заставляя и душу блестеть.
***
© Copyright: Виктор Страхатов, 2026
Свидетельство о публикации №126051901064
Свидетельство о публикации №126051901064
Рецензии
