Он не писал о звёздах.Он смотрел под ноги,
Где грязь и трещины хранили свой завет.
Его строка-плевок,окурок на пороге,
Простой,как хлеб,и горький,как абсент.
Он презирал высокий штиль и позолоту,
Считая их обманом для слепых.
Его вселенная-дешёвая работа
И женский смех,звучащий для других.
Он знал,что время-это не река,а лужа,
В которой тонет честный человек.
И лучшая из истин-та,что хуже
Всех ожиданий,что рождает век.
Он пил не для забвенья,а для зренья,
Чтобы увидеть суть без лишних слов.
В его стихах-простое примиренье
С тем,что основа жизни-грязь и кровь.
И мы,читая,видим в этом мраке
Не романтизм,а трезвый,строгий взгляд.
Он отразил в своих романах наши страхи,
Где каждый из героев виноват.
Буковски
© Copyright: Стэнли Уайт, 2026
Свидетельство о публикации №126051808880
Свидетельство о публикации №126051808880
Рецензии
