Я слышу тяжёлые шаги,
что на миг обрываются в агонии.
Кажется, слышу имя своё
сквозь стены панельных домов.
В кетопрофеновом болоте
ловлю запах отцовского парфюма —
он детство моё наполнил горем.
Это я блеванул на чистый стол...
Слюни пускал, как бешеная собака,
добавляя краски в грязную миску
В голове крутилось одно и то же:
повисший на кресте силуэт
одним февральским утром
далёкого двадцатого года...
Прополоскав до дна своё горло,
вытерев слюни на худощавых руках,
я пошёл писать этот стих своей кровью!
Это была тень воскресного утра.
17.05.26, 10:53
Тень воскресного утра
© Copyright: Роман Лирков, 2026
Свидетельство о публикации №126051808494
Свидетельство о публикации №126051808494
Рецензии
