Владимир Маяковский

Огромный, красивый, двадцатидвухлетний,
ты шел по лужам, раскидывая брызги,
а гонг солнца торжественной медью
возвещал поединок между смертью и жизнью.

И падали здания тенью тебе под ноги,
ты, улыбаясь, смотрел вверх,
где сходились в одну людские дороги,
и смолкали плач и безудержный смех.

Там все смолкало и лишь
слово твое, подставив плечи,
держало на себе эту невероятную тишь,
которое перетекало в вечность.

 И ты вглядывался в него, повторяя стократно,
губами лепя образ бытия.
И за спиной ахали, невероятно, -
"Как он может так выпячивать собственное я".

Но ты то знал, что все сущее
 в тебе самом, и улица безъязыкая,
плакалась в ухо, что нескончаемые ужасы
лишь воображение, к которым все давно привыкли.

И ты искал совпадения,
что открывают  будущее без привычного лоска
то ли вой чернокрылых, то ли ангелов пение,
перелагал  на русский - поэт Владимир Владимирович Маяковский