Изпбелла

Люблю и выросла с виноградом Изабелла,
Что вырастил отец  не для продажи, для души.
Лоза вилась, где надо и не надо, и смело
Обвивала беседку в глубине тиши.

Он выбрал этот сорт не случайно  американский,
Неприхотливый, стойкий, как сам.
Морозостойкость до минус тридцати  не сказка,
А быль, которую помнит каждый ствол и шпагат.

Земляничный вкус, характерный, терпкий,
И слизистая мякоть  на любителя, да.
Но для нас, детей, росших у этой терки,
Изабелла была слаще любого льда.

Ярко выраженный аромат не спутаешь ни с чем:
В нём и юг, и детство, и отцовские руки.
Когда лоза цвела  весь двор замирал ни о чем,
Только этот запах лечил от разлуки и скуки.

Тёмно-синие грозди, с плотною кожицей,
С белесым восковым налётом  как иней на ней.
Их нельзя было спутать с другою возницей
Это Изабелла. И нет в мире честней.

Лоза сильнорослая. Даёт урожай такой,
Что соседи удивлялись: «Как вы только успели?»
А отец улыбался: «Она сама собой.
Главное  любить. А лозы  они не тюлени».

Устойчивость к болезням ещё один плюс,
Который ценили заботливые ладони.
Отец говорил: «Эта лоза как русский союз:
Выдерживает всё. И мороз, и град, и погони».

Богат витаминами: C, A, группа B,
И железом, что кровь разгоняет по жилам.
Изабелла лечила нас всех от ангины и от обид,
И казалось, что нет в мире ничего милее.

Пищеваренье? Спасибо ей улучшала.
Нервную систему ставила на рельсы покоя.
Сердце? Она его мягко оберегала,
Когда оно билось от первого страстного боя.

А ещё из неё делали домашнее вино
Бордовое, густое, почти как чернила.
Отец запечатывал бутылки сургучом, и оно
Хранило в себе и солнце, и дождь, и что было

За окнами  зима, снега, метели.
А мы открывали в праздник  и вспоминали лето.
Изабелла в бокале розовела и пела,
И казалось, что время остановилось где-то

Там, в беседке, где лоза всё так же вилась,
Где отец срезал спелые грозди ножом.
Изабелла. Она не просто росла  она срослась
С нашей жизнью, с домом, с теплом.

Сок из неё  густой, тёмный, терпкий
Пил прямо из горла, когда хотелось сил.
Изабелла была как лекарство от скорби и дерзкой
Тоски, что отец посадил, пока мы не попросили.

Теперь я взрослая. Изабелла всё так же
Растёт на том же месте. Отец уже не с нами.
Но когда я сжимаю в руке темно-синюю мякоть,
Я слышу его голос: «Попробуй. Мы сами

Вырастили это. Это наше. Нигде не купить».
И я ем. И слеза скатывается на гроздь.
Изабелла умеет и жить, и лечить, и любить,
И напоминать, что мы  от этого корня и лозы.

Так что если вы встретите этот сорт  не проходите мимо.
Он не для супермаркетов, не для блестящих витрин.
Он для тех, кто помнит, как пахнет отцовскими дымами,
И для тех, кто вырастил в себе этот землистый жасмин.

Изабелла. Сорт универсальный.
Для вина, для сока, для памяти, для тишины.
Она выдерживает всё даже взгляд прощальный,
Даже морозы за тридцать, даже сны без войны.

Спасибо тебе, отец, за эту лозу.
Она в моём сердце до самого неба растёт.
Изабелла  не просто еда. Это жизнь на весу.
Это дом, где любовь никогда не умрёт.