След резца

Не в гладком блеске мёртвых строк,
Не в рифмах, выверенных строго.
Рождается живой исток,
И настоящая дорога.

Есть стих как хрупкий сувенир,
Покрытый лаком без изъяна.
Но в них молчит уставший мир,
И не звучит душа упрямо.

А есть как выкованный сплав,
Где след резца ещё заметен.
Где каждый шрам, себя впитав,
Оставил правду на рассвете.

Они неровны иногда,
Как первый шаг сквозь снег и ветер.
Но в них живая глубина,
Которой не найти в портрете.

В них слышен жар былых огней,
И стук сердец среди металла.
Как будто кто-то средь ночей,
Себя по капле в них составил.

И если б сгладил ты ,
Все грани внутреннего слова.
То вместе с ними бы убил,
Тот свет, что рвался из живого.

Ведь сила в безупречном дне,
Не в форме, выверенной точно.
А в том, что где-то в тишине,
Душа сумела стать непрочной.

Писать не значит украшать,
Свои тревоги для витрины.
А значит сердцем удержать,
Огонь среди своей лавины.

И потому твоя строка,
Живёт, пускай  неидеальна,
В ней есть дыхание творца,
И правда тихая, реальна.