Была б катастрофа!

Дёрнулся было поэт, вооружённый
Бумагой и пером,
Стих написать замудрённый,
Да надо сквозь себя идти напролом,
Что-то какой-то варёный!

Тогда решил своё просканировать тело,
Обнаружил лёгкую неудовлетворённость,
Физиологии спать уже хотелось,
И прикорнула одухотворённость!..

Ибо время - глубокая ночь...
Ненависть и вдохновение,
Желанья и вожделения,
Немощь и мощь -
Под гипнозом смиренья.

Нет, надо сквозь себя пойти напролом,
Душу свою расковелить,
Чтобы расплакаться стихом,
Или желание стих написать позабыть!

Стих написать... А если не напишешь?
Разве это потеря? Подумаешь, строфы!
Вот если поэт любит бешено жить,
Не писать стих - была б катастрофа!

Когда мы сдаёмся, и дух наш дохл,
Мы потеряны в жизненном храме,
Мы терпим всё, а какой от этого прок?
Даже чувства любви в себе ущемляем,
И не используем жизни отпущенный срок...

Но если в нас энергии не избыть,
Во всём мы всё до мелочей замечаем,
Мы себе ничего не прощаем
Из того, что нам мешает
Бешено жить любить!..

*     *     *

... Стих написать... А если не напишешь?
Разве это потеря? Подумаешь, строфы!
Вот если поэт любит бешено жить,
Не писать стих - была б катастрофа!
2026.5.18.