Будапешт

Этот город —
Грандиозная красота
И рекламная вывеска "кебаб-бургер".
Эта комната —
Громадная пустота,
Трещит остаток моего рассудка.

Останется эхом
В коридоре шаркающий поэтишка,
Что писал по-русски.

Эти люди —
Никогда не поймут,
Почему у дворцов протекают крыши.
Не поймут,
Сколько стоит искусство,
И как вериги теснили плечи.

А я слышу:
Мой Будапешт,
Покуривая самокрутку, нервно дышит.

На шахматной доске —
Постаревшие временем
Очаровательные пешки.

Мои мысли горькие —
Даже бубнёж автобусной остановки
Их не заглушит.

Отсутствую всего лишь сутки,
Но мне кажется, что я всегда был лишним.

Заношены мозолями ступни,
Снаружи душит венгерская стужа.

Боже мой, как прекрасны мазки Караваджо,
Черти, смотрите на Куинджи.

Мы обязательно выживем,
Назло всему миру, напрочь испорченному.

Потолки в небесах растворяются,
Квартира — многоэтажная.

Режет пространство ночной тишины
Звук пишущего по бумажному.

За живое хватайся и дёргай,
Покуда я пуганый, мне не страшно.

Состояние тела — поношенное,
Мечты, как обычно, — влажные.

Сначала отвёрткой вскрывать гнойник,
Затем раны обеззараживать.

Мне на улице, повстречался двойник —
Он слишком счастливый, кажется.

17.03.2026, Будапешт