Апрель — это шорох стекла, это вздох под дождём,
Это тень на стене, что дрожит от дыханья эфира.
Он прошёл, не дождавшись, когда мы его позовём,
Он ушёл, не оставив ни знака, ни смысла, ни мира.
Май — это сон наяву, это пепел и свет,
Это медленный зов, что теряется в звуках прибоя.
И в холодных ветрах растворяется чей-то ответ,
Что весна — не приход, а прощание с чем-то, былое.
Значит, лето — лишь память, густой травяной переплёт,
Где меж строчек застыли прозрачные крылья стрекозьи.
Каждый день — это лист, что сорвётся и вдаль уплывёт,
Оставляя на сердце смолистые, тёплые слёзы.
Значит, осень — итог, предвкушение вечной зимы,
Хриплый кашель ветров, бормотание стылой метели.
И всё то, что теряли и не замечали мы,
Обернётся единственной правдой и истинной целью.
А тут песня на эти стихи:
Апрель 2
© Copyright: Вафин Леонид, 2026
Свидетельство о публикации №126051805427
Свидетельство о публикации №126051805427
Рецензии