Ars Poetica

Я сижу перед чистым листом бумаги.
В голове – абсолютная пустота.
Только изредка лезет лишь мусор всякий
на бумагу, без совести и стыда.

На столе стоит чашка с пролитым кофе,
за окном неизменный застыл пейзаж.
Я взываю к великим творцам с Голгофы,
как известный евангельский персонаж.

Обращаюсь за помощью то к латыни,
то к живому эзопову языку.
Промочив свои лёгкие в никотине,
вместо муз, лишь эриний к себе влеку.

За стеною ругаются вновь соседи.
Проезжая по рельсам, бренчит трамвай.
Воцарилась разруха давно в клозете.
Глаз не радует месяц май.

Не успела грамматика кануть в Лету,
как великий могучий язык зачах,
и не тянется больше ветвями к свету,
и не нежится больше листвой в лучах.

Было время, рождались слова под воблу,
под дешёвый портвейн, когда в жаркий спор
в коммуналке на кухню влезала шобла,
добавляя к словам свой словесный сор.

А сейчас — что за время? Повсюду пластик.
Упорядочен хаос, разрушен мир.
У поэта над словом уже нет власти,
вместо Бога поставлен его кумир.

Тишина и отсутствие текстов в столбик –
это, видимо, лучшая дань тому,
что сыграло навеки в уютный гробик...
Выключаю и я свет в своём дому.

В темноте остаётся светить нелепо
ресторанная вывеска с буквой «М»,
заслоняя неоновым светом небо,
закрывая дорогу в земной Эдем.

18 мая 2026 года