Слово о Кузнеце

В одном волшебном городке,
Где каждый удивлял, как мог,
Родился я — один такой на всех,
Кто захотел ковать мечи и рваться в бой.

Сказала мать: «Ты как собрался жить один,
Если ты даже магии огня не знаешь толком?»
Отец добавил: «Кто ж тебя возьмёт?
С твоими железяками лишь на гроши ты будешь жить — и только!»

Махнул рукой я молча: спорить смысла нет,
Ушёл из дома поутру.
Приду домой, когда придёт со мной второй рассвет,
Одумаются вдруг, ей-богу.

Увидел старика — варил он что-то в котелке,
Учил детей своих магической природе.
Навстречу вдруг бежит мой старый друг,
Сияет весь, с улыбкой, в предвкушении.

И, чуть ли не крича, он говорит: «Смотри!» —
В его руках явился смерч, подвластный воле вечной.
«Ты молодец!» — ответил я с улыбкой
И начал доставать свой первый меч:
— А посмотри, что выковал на днях из древней стали!
Это не просто меч, он сам уж как боец!

Друг посмотрел, отвёл глаза, махнул рукой, ушёл куда-то не глядя.
Я на тропинку притупил свой взгляд.
Ушёл уж в кузню, чтобы никому я не мешался.

Через десятки лет на нас напали орки —
Вся магия была им нипочём,
Никто не мог уж удержаться,
И только я своим сверкающим мечом
Смог дать отпор захватчикам.
Любить меня все начали.

Но я ушёл. Ушёл туда,
Где помощь каждому нужна
Сверкающего лезвия меча.