Горит-горит звезда, как керосин,
и домовой паук сидит под нею.
Плетет легко из облачных ворсин
то, что я видеть даже не умею.
И нечего сказать на этот счёт,
я слово все хранил, да только вырвалось.
Паук себе метелицу плетёт
и на окне размашистую изморозь.
Он ничего за жизнь не упустил,
и не наплёл он больше, чем хотелось.
Белеет поле холостых могил,
болят запястья холостого тела.
Как смотрит Бог, не знавший утюга
на рытвины и рвы, холмы, расщелины,
так я смотрю на рыхлые снега,
не понимая, как такие сделаны.
И к нам сюда, в край черноземных жил,
где месяц свернутый от холода в калачик,
являлись люди, словно платежи,
ложились в душу, как в почтовый ящик.
паук
© Copyright: Покотилов Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126051804215
Свидетельство о публикации №126051804215
Рецензии
