* * *
Идут дожди, кружит ли снег, -
Она скользит незримой тенью...
И не поймать её вовек,
Ту Птицу с синим опереньем.
Глупец - любой, кто ныне мнит,
Что, дескать, он - счастливчик редкий.
Она однажды улетит,
Ведь жить она не сможет в клетке...
Её прельщает высота...
И в зной ли, в снежную ли замять,-
Мы можем из её хвоста
Лишь перья выдернуть на память.
Саму ж её нам не поймать,
Хоть век броди по белу свету.
И это надобно принять.
Смирись же, друг мой, и не сетуй.
* * *
Идут дожди, кружит ли снег...
© Copyright: Димитрий Акимов, 2026
Свидетельство о публикации №126051804008
Свидетельство о публикации №126051804008
Рецензии