Горло стрекочут дым и холод,
Сознание плавится, мыслям тесно.
“Не серп ты, сынок, и уже не молод”, -
Клокочет чья-то старуха в кресле.
Концы всё не складываются с концами,
Бежит марафон лихое сердце.
А вот бы мы не проснулись сами,
А вот бы завтра сыграло скерцо.
Но завтра была почему-то фуга,
Диссоциативная, между прочим,
Как будто земле не хватает плуга
И будто приходится жить заочно.
На кухне радио жевало марши,
И ложки гнулись в стакане мутном,
А я всё думал: а что, если старше
Мы становились не абсолютно?
И кто-то ходит по коридору,
И стены слушают вполнакала,
А жизнь всё тянется, как партитура,
Которую некому доигрывать стало.
Партитура
© Copyright: Ян-Майен, 2026
Свидетельство о публикации №126051802454
Свидетельство о публикации №126051802454
Рецензии